Тихо восхищаюсь, пока слова одно за другим проникают в голову. Говорит, говорит, говорит. А я не знаю что делать. Беспомощный идиот, не умеющий признавать свои поражения, не умеющий прощать поражения других.
Что-то там про метастазы, пункции, исследования, стадии, прогнозы и диагнозы, расходы и планы.
Вот почему я не люблю строить планы. Ты думаешь: если не в старости, то это будет что-то тривиальное - кирпич на голову, пьяный водитель или вот... хотя, есть ли что-то банальнее рака? Если ты только не так молод.
Метро заглушает мысли. Я считаю про себя: раз, два, три, четыре... - лампочки проносятся за окнами вагонов, заставляют жмуриться от едкого надоевшего за день света. Чувствовать, злиться, думать вслух и кричать про себя - все это не стыдно. Хочу сказать А., что быть истошно живым - не стыдно, до меня это дошло только что. Но тут, в подземелье, слишком шумно, а она вообще как будто бы сосредоточена на тех же лампочках и улыбается чему-то своему. Красивая маска.
Я еще все скажу, у меня полно причин чтобы не молчать.