А что я?
У меня все в порядке. Насколько могут быть в порядке дела у человека, у которого нет времени ни на что, кроме этих самых дел.
Домой прихожу, кажется, только перекусить наспех и поспать. По утрам - обратный алгоритм.
Все спрашивают, как мне Питер, и мне смешно. Не на что жаловаться, знаете ли, когда нет времени на то чтобы увидеть плохое. Все нравится. Даже очень.
Скупаю в каком-то яростном порыве раритетные книги у бабушек. Сегодня вон Берроуза приволокла. Пью вино, курю свои сигареты, хожу по квартире голой. Могу себе позволить.
Поговорить не с кем. Коллеги вздыхают: мужика бы тебе, семью. Смеюсь, когда они куда-то в сторону добавляют, что до этого, конечно, надо дорасти. Конечно, надо. Кому надо? Книги сами себя не перечитают, тетради сами не испишутся, эскизники не изрисуются.

Мне нравится Питер, но дело не в нем. Дело в свободе которая вдруг обрушилась на меня, даже плечи болят. Тяжелая, стерва, но ох какая сладкая.