Когда-то давно, года два или три назад, мне случалось писать в этом бложике пост под общей темой "от меня все уезжают и меня это бесит".
М. тогда уехала в Прагу, С. забирали в армию, А. уехала в Питер, Б. спешно слиняла в Торонто. Мне казалось, это заговор. Ощущения мои чуточку напоминали тот самый короткий стишок Буковски, абстрагируясь от темы суицида последние строчки очень хороши: "а те, кто остался /так и не могут понять /почему кто-то /вообще хочет /уйти /от /них.
Я конечно никогда не питала иллюзий по поводу своей исключительности, но жизнь вообще подкидывает поводы для грустной иронии то там, то тут. Что ж, 38 дней назад я села на самолет. Многое произошло, многому еще предстоит произойти, но из-за эгоистичности своей помноженной на всю эту суету, не смогла даже помыслить о том, что примерно 38 дней и еще около недели на меня тоже кто-то злится. Кто-то. Самые-самые и оттого обиднее всего. Те, кто совершенно искренне говорил не "ты едешь в никуда", а "у тебя там все будет хорошо, ты молодец". Странно и грустно.

А еще есть наблюдение номер два.
У меня нет цели.
Мне тут все очень нравится, интересно и предвкушение чего-то нового никуда не ушло. Но сегодня утром ко мне в руки попала книга Виктора Франкла с историями о концлагерях и той самой знаменитой цитатой Ницше: «Тот, кто знает, «зачем» жить, преодолеет почти любое «как»».
Была, значит, у меня мечта и она помогала мне просыпаться по утрам, а теперь она сбылась и я все никак не придумаю себе новую цель, потому что все маленькие мечты невыносимо просты и скучны в сравнении с исполнившейся, и кажутся не стоящими того, чтобы тратить на них время и силы. Поэтому, мне кажется, скоро я буду тут болеть и пить от скуки. Пить и болеть. Местные говорят, главное зиму пережить, дальше все будет лучше.